Fada o cacete...

Brincando na cabeça com a história da "fada da consciência", cheguei a conclusões bem interessantes: a minha é burra. E surda, desconfio... Talvez bipolar ou mesmo esquizofrênica (mas não fale assim pra ela, é "portadora de esquizofrenia"); se não, só pode ser neurótica, ou maníaca! Toxicômaca não, ela é sã a danada; às vezes mais do que eu gostaria, mas vai falar isso pra ela! Aliás, intempestiva, também. Tanto que mal sobra pra eu ser - e seria um favor, se a maldita não resolvesse descontar em mim!
É irritantemente ética e moralista (mas pelo menos se dá o luxo de construir as suas próprias) e realmente acredita ser útil pensar demais. Tadinha... As vezes tenho é eu que forçar um pouco a barra, ver se ela pensa menos, mas aí é agüentar ficar ouvindo depois. Ah, é verdade: ela fala que é um horror... E prolixa pra cacete, tenho eu que ficar controlando!
Também tem dupla personalidade - ou pelo menos gosta de brincar que tem; tem consciência disso e ainda acha poético! "Sagrado" e "profano", acho que são as palavras, mas eu sinceramente não sei quem é o pior. Apronta horrores e usa os dois de desculpa... Pff... Pra ela tanto faz, né? No final quem me fodo sou eu! Mal-comida...
Bom, mas como diz o sábio Zé, "é o que tem pra hoje". Mas não se assustem, passa. Eu precisava do desabafo, mas a gente é assim mesmo: briga, briga, mas no final da guerra, é o outro quem gruda o bandeide.